Авторизация

Забыл пароль регистрация
войти как пользователь

Регистрация на сайте

CAPTCHA
войти как пользователь

Восстановление пароля

войти как пользователь

пожаловаться модератору

CAPTCHA
Поделись НЭПом

«Мечтала? Нет. Горжусь»

Ухтинка Инга Карабинская вошла в Союз писателей России.
«Мечтала? Нет. Горжусь»
досье
Инга Карабинская
член Союза писателей России.
- Расскажите немного о себе.

- Мне 36 лет, Родилась и живу в Ухте, С 2009 года работаю в университете главным редактором научно-публицистического журнала «Концепт» УГТУ. А по образованию - финансист, окончила УГТУ.

- Как давно занимаетесь поэзией?

- С 14 лет, Сложно сказать, что послужило импульсом. Однажды меня спросили: «Пишу ли я стихи», И я ответила: «Да». Пришла домой и начала писать. До сих пор не могу остановиться.

- Откуда черпаете вдохновение?

- Мое вдохновение - душевный покой. Страсти, потрясения и безумства - не мое. Вернее, писать в этом состоянии, вопреки общему мнению, что поэзия рождается на каких-то изломах и пиках, я не могу. Мое рабочее состояние - состояние покоя и равновесия.

- Кто ваши любимые поэты?

- Борис Пастернак. Он близок мне точностью, отточенностью образа и мысли, и при этом неким самозабвением (не самозабвенностью): когда самого автора как бы нет в произведении. Не знаю, правильно ли это, но я иду к тому же.

Современный поэт Сергей Шестаков, способный в двух строфах создать космос нравится недосягаемостью его метафоры, сумасшедшей, чувственной образностью.

Другой современник, которого имею честь и счастье знать лично - Андрей Гельевич Попов, заместитель председателя Коми регионального отделения СП России - безупречным вкусом, чистотой мысли и редким, ныне почти потерянным почему-то в искусстве качеством - иронией. Часто - самоиронией. Не насмешкой, не сарказмом, не издевкой, а доброй, часто грустной улыбкой. С возрастом и в слове все больше начинаешь ценить мудрость.

- Доводилось ли участвовать в литературных конкурсах?

- Нет, не сложилось.

- Знаю, что у вас есть несколько сборников...

- В 2012 Союз писателей издал так называемый кассетный сборник под вполне символичным названием «Встреча», в который вошли книги стихов трех авторов республики - Дмитрия Сиротина, Дарьи Снегиревой и моя. Она называлась «Почти что жизнь». Вторая книга вышла в 2014 году. Она называется «Тридцать» и состоит 30 стихов. Вообще, конечно, я хотела выпустить ее к своему 30-летию, но никто вовремя не дал мотивирующего пинка, и проект завис на четыре года. А жаль, идея была красивая. Так или иначе, ее издали, и она мне нравится.

- Союз писателей России был вашей мечтой?

- Никогда. Не был даже целью. Это вообще довольно странно - мечтать о вступлении в профессиональный союз. Тут немного другая мотивация. Литературное сообщество в Коми - очень сильное. Мне есть, с чем сравнивать. И соответствовать ему, быть им принятым - это действительно признание. Этого, конечно, хотелось. Поэтому мечтала ли? Нет. Горжусь ли? Да. Очень.

Помимо двух изданных книг, которые должны быть у претендующего на вступление в СП РФ, нужны были рекомендации трех действующих членов Союза писателей России. Мне очень повезло, за меня поручились народный поэт РК Надежда Мирошниченко, поэт, заместитель руководителя коми регионального отделения СП РФ Андрей Попов и поэт, писатель, афорист Александр Суворов. На региональном уровне меня приняли три года назад, дальше дело было за Москвой.

Будет просто честной констатацией сказать, что три эти фигуры в литературном поле республики - центральные, это писатели, не нуждающиеся в представлении ни писателям, ни читателям.

- О чем ваши произведения, какая тема Вам наиболее близка?

- Они общечеловеческие. Не могу сказать, что мне именно близка какая-то тема. Для меня поэзия строится на метафоре, а не на теме. Поэтому случается и городская, и пейзажная лирика, «и жизнь, и слезы, и любовь» - куда без них?!

- Не планируете поэтические вечера в ближайшем будущем?

- Возможно. Я катастрофически, паталогически не публичный человек. Может быть, «квартирник». Если решусь.

Олеся Колесник, kolesnik@nepsite.ru
Фото Марины Сиваковой



Выбор

Уже не больно трещать по шву,
Уже не страшно сгореть бездымно.
Я выбрал то, для чего живу -
И я надеюсь, у нас взаимно.

В моем окне приглушенный свет,
На звездный отблеск едва похожий...
А что до звезд - у меня их нет.
Но и меня у них нету тоже.

Мои друзья поголовно пьют.
И каждый брошен. И каждый сломан.
Ни с кем из них не создашь уют,
Но с ними я почему-то дома.

И мы уже не хотим менять
Привычек наших, хотя могли бы.

Я выбрал то, что убьет меня.
Меня устраивает мой выбор.

****

Казалось бы, до писем ли теперь, когда приспущен флаг на главной башне, и будущее, ставшее вчерашним, растерянно выходит в ту же дверь...

...Казалось бы, до писем ли теперь? Но я опять пишу тебе: не страшно. Казалось бы, куда теперь спешить, когда на всех табло - отмена рейса. Сиди в бистро и чашкой кофе грейся, соседа анекдотом рассмеши (а если не поймёт, то сам посмейся). Казалось бы, сдались нам облака, когда вокруг - родное и простое, и есть, кого винить в своем застое, и всё слегка, не вглубь, не на века... Овчинка неба выделки не стоит.
Казалось бы, сейчас домой и в душ, а после, согреваясь у камина, дожечь к чертям недоброго помина весь многотомник полумертвых душ - и самому сгореть наполовину. Казалось бы, награда так близка, и жизнь войдёт и в колею, и в рамки - так почему же всё трещит с изнанки и ты меня боишься расплескать, хоть я и так сочусь из каждой ранки.

Казалось бы, какой тебе резон в таком же зале ждать меня на входе? Седьмое небо ливнями исходит и закрывает бархатный сезон. Борт не взлетит ни при какой погоде.
Сейчас бы отрешенно закурить, и боль топить в непокоренной выси, когда в три слова уместились мысли - казалось бы, о чем тут говорить...

...До писем ли теперь? Теперь - до писем.

****

А всего-то и нажил - шалаш, где ни милых, ни рая,
Где нестиранной шторой играет беспечный сквозняк;
Да и здесь еще можно чадить и чадить, догорая,
Только до смерти осточертела вся эта возня.

Столько лет в полусне, и потерянной вещи как будто
Удивишься, споткнувшись во тьме о себя самого.
Да, разбитая жизнь и мечта - это повод для бунта,
Только кто бы напомнил, зачем и во имя чего.

И откуда-то, прямо из детства, доносится эхом,
Что свободным и смелым любые открыты пути...
Просто взять и уехать куда-нибудь. Взять и уехать.
Но куда ты поедешь, раз некуда даже пойти?

Ведь куда ни пойди, будет память пугливо и нервно
По привычке цепляться за каждый знакомый карниз.
Да, разбитая жизнь и Париж - это повод к шедевру.
Но пока что в наличии только разбитая жизнь.

И сейчас уже лучше не помнить, зачем ты когда-то
Так легко засыпал и зачем просыпался с утра.
Ты усвоил, что сильные люди прощают утраты -
Только если простить, не останется даже утрат.

А всего-то и нажил - себя, не успевшего сбыться,
В замерзающих пальцах сцепившего быть и не быть.
Да, ноябрь и разбитая жизнь - это повод напиться -
Только вот до смешного сегодня не хочется пить.

Стихи Инги Карабинской в интернете, в социальной сети ВКонтакте.

Комментарии (0)

ava01
жирный курсив подчеркнутый зачеркнутый цитата код ссылка картинка
Проверочный код
Публикуя комментарий, вы соглашаетесь с правилами